sábado, 31 de diciembre de 2011

jueves, 29 de diciembre de 2011

Partes


- Eres listo y tienes talento, pero el talento no significa nada en este oficio si no tomas las decisiones acertadas. Hay mucha gente con talento que jamás volverá a ver la luz del día. Para durar se necesita disciplina por que en este mundillo todo es una apuesta arriesgada; y si no tienes disciplina para alejarte de la improvisación o la suerte o como quieras llamar a una acción estúpida, te aseguro que lo lamentarás.Te daré un consejo...

Que se apoderen de mi todas las sensaciones lamentables


- Crees que el amor es sencillo,crees que el corazón es como un diagrama.
- ¿Alguna vez has visto un corazón humano?¡Parece un puño envuelto en sangre!


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"Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
Un mar, un mar es lo que necesito.
No una montaña, un río, un cielo.
No. Nada, nada,
únicamente un mar.
Tampoco quiero flores, manos,
ni un corazón que me consuele.
No quiero un corazón
a cambio de otro corazón.
No quiero que me hablen de amor
a cambio del amor.
Yo sólo quiero un mar:
yo sólo necesito un mar.
Un agua de distancia,
un agua que no escape,
un agua misericordiosa
en que lavar mi corazón
y dejarlo a su orilla
para que sea empujado por sus olas,
lamido por su lengua de sal
que cicatriza heridas.
Un mar, un mar del que ser cómplice.
Un mar al que contarle todo.
Un mar, creedme, necesito un mar,
un mar donde llorar a mares
y que nadie lo note."


F.Aguirre

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Defíneme

HECHO.









·¿Cuánto tiempo crees que podré bailar sobre tu mano sin echarme a perder?Nunca olvides que, al final el siervo será el amo.Si persisto en creer que la misma luz que me ciega guiará cada uno de mis pasos. Será entonces cuando tú, me echarás de menos tanto. Porque puedo ser romántico, puedo ser un cínico,puedo ser auténtico y ser el más ridículo.

domingo, 25 de diciembre de 2011

Ya no va a estar


·Y por favor no me detengas, siempre encuentro la manera de seguir y de vivir, aunque ahora no la tenga.

domingo, 18 de diciembre de 2011

El silencio antes del anochecer


Se apagó una luz.

Hoy, como ayer,miré al cielo por la noche para contar las estrellas, para buscar la que siempre brilla más fuerte y más soberbia, y no la encontré. Rebusqué por los alrededores del firmamento y tras las nubes, pero ya no estaba. Se apagó una luz, una luz insignificante que para casi todo el mundo pasaba desapercibida, la luz de una de las miles y millones de estrellas del universo infinito. Se apagó otra de tantas, y a nadie importó;Pero yo si lloré, me di cuenta de que en su lugar, en el lugar que había ocupado el lucero más hermoso de cuantos hubiera visto, había un hondo vacío hecho de oscuridad.
Se apagó mi luz, mi dulce estrella, la que me acompañaba a correr las noches de verano y, la que me cobijaba en el mirador en las noches de invierno. Mi pequeña, mi soberana, la más radiante de todas las luces, la que iluminaba mis pasos al volver a casa de madrugada, la que me cantaba versos en las noches de miedos y me cogía de la mano con tanta fuerza que a veces creía estar ardiendo.
Mi blanca y particular luna murió,murió ayer o antes de ayer,que coño se yo, y no pude estar con ella, extender mis dedos una vez más para atraparla entre el dibujo de mis manos. Se apagó una luz que no era nada, y a mi me duele el pecho como si fuese a estallar en millones de gusanos.La echo tanto de menos...siento tanta pena, tanta...

Luz, mi luz se ha apagado, la que creí que nunca extinguiría.¿ Cómo sobrevivir a la catástrofe?¿Cómo anudarme el alma al cuerpo ahora y abrazarla para que no escape?

Cuando muere una estrella, muere alguien.










·Partí de ti para volver al ocaso.



Akata.

martes, 13 de diciembre de 2011

Son-rían








Le dije: "Hazme un favor".
Me dijo: "Háztelo tu con tu mano."
Le dije: "Te estoy hablando de amor."
Me dijo: "enseñame el gramo y hablamos."

viernes, 9 de diciembre de 2011

Vuelve, vuelve a mi, conmigo


·Nunca se acaba la noche interminable
con sus ladridos de canes asfixiados y sus voces sin verbos.
De tanto en tanto, si camino, escucho al corazón cansado,
furibundo de esperar la vainilla de los textos, el alquitrán de los dedos que bien saben manchar un alma llana.
Ella, ha muerto como la noche, en este cielo y esta orilla en que las olas jamás vuelven a la desesperación de lamer el borde, y desengaño.
Que además, profundos sobran muchos en este mundo de eternos desinflados,
¡Bendita nausea!que asco, que alivio y bendición mi yo sorpresa, mi dulce Diana de poesía intermitente,
¿Acaso el fracaso no inspira quinientas muertes?
Yo he vivido para ver mi ocaso, y aún con todo, la llama está presente.





Akata.

lunes, 5 de diciembre de 2011

Salva el odio,a veces


"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."



J.Cortázar




http://www.youtube.com/watch?v=87Ms4olF30A

domingo, 4 de diciembre de 2011

Claire


·La lengua morada acariciaba sus labios mientras los ojos se desencajaban de las cuencas por la inminente muerte, el corazón con sus raíces no pudo amarrar los tendones al alma, y un brazo se desplomó en la hierba húmeda,manchando el verde de azules venas y serpientes de sangre.

jueves, 1 de diciembre de 2011



"Surgirá un nuevo orden
y sus hombres serán
los sacerdotes del hombre,
y cada hombre será
su propio sacerdote."



Walt Whitman

sábado, 26 de noviembre de 2011

Dime por qué luchar si nada es justo hoy


PEQUEÑO CUENTO:

"En la capital del ser humano predica un ser abyecto llamado Escoria. Escoria es fuerte y poderoso, jactancioso y opulento. Se alimenta de nuestras lacras y nuestros desperfectos, nuestros hastíos y nuestras desilusiones, de todo el odio que profesamos a nuestra raza y todas las cosas horribles que hacemos para engordar nuestra mateada personalidad. Escoria está constantemente al acecho, esperando cualquier derrumbe o insatisfacción; y disfruta la lluvia de nuestros ojos. Le encanta que nos sintamos una mierda. Sus súbditos gritan sin cesar con las manos extendidas hacia la oscuridad de la noche:¡ Que venga el salvador!¡que venga el salvador! Pero nunca aparece, nunca se manifiesta nada que no sea infeccioso dentro del cuerpo de los hombres. Y así, Escoria continúa eternamente su reinado, con la corona triunfal del que se sabe infinito, del que se siente invencible. Escoria sabe que jamás podremos librarnos de su tiránico imperio, que llenará el hueco del corazón con su amarga crueldad hasta la muerte."



Akata.

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En este preciso instante, alguien en cualquier parte del globo está amenazando a punta de pistola para poder comer, otro alguien vende órganos por internet al mejor postor. Otros, extorsionan, presionan y blanquean dinero en silencio para pagar el colegio privado de sus hijos y las joyas de su mujer. Alguien está apuñalando a otro alguien en las calles más oscuras, y alguien pega a alguien a quién ama a sangre fría. En una casa pequeña, a las afueras de una ciudad, alguien está siendo violado con premeditación y desprecio, y alguien está observando la escena sin hacer absolutamente nada. Alguién tira por las escaleras a una señora embarazada, y alguien se salta el límite de velocidad y conduce ebrio por las calles de su ciudad.

Alguien llora por que un conductor borracho ha matado a su familia, y alguien en la cárcel se relame sin remordimientos. Alguien atropella a una niña y se da a la fuga, y alguien que pasa por la calle ni se inmuta. Siempre,siempre habrá alguien a quien no le importes ni le importarás una mierda, y es entonces cuando yo me pregunto: ¿Dónde están? ¿Quienes son los del orden y la justicia? ¿De que justicia me habláis? ¿De que coño váis, si por menos de nada mandáis a tribunal y cuando un hombre revienta la cara de su mujer lo dejáis en libertad? ¿Qué pruebas necesitáis de que el mundo va mal? Si al indefenso lo envenenáis y al hijo de puta lo tratáis como si fuese un rey? ¿En que voy a creer?¿ En quién?¿Qué libertad está en las calles?¿ Qué clase de pruebas os hacen falta para condenar a un homicida?¿ Cómo se puede ser bueno cuando lo único que recibes de esta sociedad son puñetazos y patadas?

Yo no se porqué(en realidad no quiero saberlo)cada día me apago un poco más, y cada día decrezco un poco más, y cada día, siento un poco menos.

Será, tal vez, que a pesar de mi insistencia en encontrar luz en las personas, por más que lucho contra mi cerebro para comprender al ser humano, éste, me demuestra sin compasión cuanto desprecio siente hacía todo lo que le rodea, cuan poco le importan las leyes y los que se supone deben encargarse de protegerlas.
¡Que os follen! No soy la mejor ciudadana del mundo, pero no he hecho daño a nadie. Estudio, salgo, sonrío y hago una vida normal que muchos podrían envidiar y, sin embargo, he ahí la gracia de todo esto, y es que no importa lo bueno que puedas ser o las cosas buenas que hagas, no importa si has intentado cambiar tu realidad para que todos se encuentren un poco mejor; eso, no es relevante.No importa si has ayudado a un ciego a ver o a un cojo a caminar. Lo que realmente importará será la suerte. Recuerda, toda tu vida dependerá de la suerte, si te la buscaste como si no, tu destino no estará en tus manos jamás; las pequeñas y absurdas decisiones por supuesto que si, podrás cambiar lo que te propongas, siempre y cuando eso no interfiera en el plan que tiene el sino para con tu existencia. Ahora bien, olvídate de las recompensas y los favores, los abrazos y los premios; bastará con que estés en el lugar inapropiado en el momento inapropiado cometiendo cualquier acción insignificante y estúpida que aparentemente no debería tener consecuencias.

Basta con ser bueno para que te jodan.

Sólo tienes que ser bueno para que te jodan.

¿ Quiéres que te pasen cosas buenas y bonitas? entonces se un cabrón hijo de puta, se un egoísta y un ególatra, que el mundo se pudra y tu lo hagas con el mientras te beneficias de las buenas intenciones del resto del universo.

Se justo como el mundo quiere que seas: un descerebrado y un capullo.

Esa es la lección que me ha enseñado la vida esta semana, porque...no todo iban a ser recompensas y abrazos¿no?








Akata.






·"Quien no conoce su pasado es condenado a revivirlo, y es más fácil ser mediocre que creer en uno mismo. Lo del que labrarse un nombre depende del cuánto y donde, no se corresponde con el esfuerzo y el sacrificio.[...] Nos vendieron el futuro envuelto en intenciones torpes, con un gesto afable a cambio de no poner peros."

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Atipia


·¿De que sirve tener? Si cuanto más tenemos, más tenemos que perder.
¿De que me sirve ser? Si mañana seré "fui" y como ayer ya fui, "seré".
¿De que sirve volver? Si el pasado no ha cambiado desde la última vez.
¿De que sirve aprender? Si aprendimos a olvidar poco después de nacer.


Yo solo se, que soy un bando que se crece a cada paso y ni sembrando silencio dejo de recoger aplausos.¡Firme! Su afán de subir no me sirve; yo aprendí a rendir, no a rendirme. Hablo de cosas que me destrozan la vida, cuando entre las grietas de las losas todavía crecen semillas.

¡Mírame!¿Crees que me manipulabas?Solo hay algo peor que el dolor y es no sentir nada.

Me han escupido en la cara por decir lo que pienso y lo siento, a día de hoy no me arrepiento. Me han puesto precio,me han mentido y me han metido en cientos, de asuntos inciertos sin sacar provecho. Todos tenemos miedos ¡Sin duda!y enfrentarse a ellos siempre ha sido la mejor de las ayudas.Primero apunta al suelo y luego señala a la luna, si te crees que con un dedo puedes capturar mi altura.¡Se,que mi suerte no depende del color de un gato!¡que si metes la pata,pagas el pato!Se,que cuanto más los quiero, peor los trato,y que donde falta plata siempre sobra un plato. Mi mala sombra, ya tiene una flaca a la que llama gorda, y una familia que pelea por su honra. La lealtad se adopta, para que no corrompa, si se porta en mi contra.

Los findes gozo de una imagen mediática, entre semana, no soy más que un simple mozo de fábrica en "el ojo de", que dirige, y rige al flojo que no exige y sigue en pie,pese a que en declive no se vive bien. Aquí al menos no tenemos pistolas, ni los niños se matan por latas de coca cola; sólo hay gente sola, modas y modos de tratar las horas, y más normal drogarse que apuntarse a yoga. Desnudo el interior como escudo, descuido el exterior por que me dió que se quedó sin jugo. Que bien estuvo cuando estuvo bien ¿eh? Aunque después nadie supo volver a meter la pasta en el tubo. Cena, copa y cine; sexo en la cocina, salir de la rutina ya es parte de la rutina. El hombre se reprime, la mujer se inclina,y los ancianos ya no crecen por que nadie les obliga.
El cielo es un lienzo variable, una incógnita, que fuera de la lógica sigue siendo improbable. Crónica de una cárcel de carne, la parte más sórdida del pobre y la más noble del hambre.¡No! condiciona mi experiencia con con las tendencias que imponen, no me doman con su conveniencia.Me pone en forma,no enfermo, por más que no me evolucione lo mejor del fútbol siempre son los goles. Toma nota o date valor para valorar las olas de soledad si no te dan amor,¡Ya! No añoro tu sala en el sofá de mi salón, ella ya no baila sola, y aquí no sale ni el sol.

Inquilinos de una sinrazón constante, cuando se depende de la parte contratante, el tiempo para entretenerte lo inviertes en preocuparte. Y la ensalada de este palo,en lo abonado me resbala, si no les doy nada, ¿cómo les voy a dar de lado? Tengo el apego en paro y la rabia configurada para detectar lo malo con tan sólo una mirada. Por ti, deshojo flores en aradas de malezas, y le arranco las alas a los pájaros de mi cabeza. Por ti, dejo esta vida de dudas y dependencia, le corto el cable al micro y lo mando todo a la mierda.



Piezas

sábado, 5 de noviembre de 2011

Supongamos que todo


- Lo que tienes que hacer es deshacerte de toda esta mierda.
-¿Porqué?
- Eres como una especie de asesino en serie.
-¡Eh! No te metas con sus fotos.¡No te inmiscuyas!¡Déjala en paz!
- Es algo espeluznante.[...] Esta bien, de acuerdo, sólo digo que deberías deshacerte de todas sus fotos por que, por que ponen los pelos de punta y...
-Mira,ella es increíble, es diferente. Una chica diferente se te sube a la cabeza, como si bebieras whisky cola toda la mañana¡Pueden hacer que te de un subidón!¡Que disfrutes de los mayores placeres conocidos por el hombre! Es una promesa, la promesa de un día mejor, la promesa de una mayor esperanza¡La promesa de un nuevo mañana! Ese aura especial puede verse en el andar de una chica diferente, en su sonrisa,en su alma; en el modo en que consigue que cada putada de la vida puedas olvidarla con ella.



Beatufil girls.

jueves, 3 de noviembre de 2011

Aún te extraña...


Que seamos una raza extinta, fatalistas, no quiere decir ni que el mundo sea una mierda ni que lleguemos a casa con el estado de ánimo de todas nuestras palabras. Son puntos subjetivos en que el subconsciente percibe la realidad que lo rodea, y no podemos hacer nada por extender otro tipo de color en las ideas,lo creas o no lo creas, esa es la percepción. Si es este un mundo sucio en el que todo está perdido y la gente se preocupa sólo por estar consigo ¿Que queréis que escribamos?¿Sobre amor?¿Sobre estribillos? Nos sale plasmar la oscuridad que todo alberga en su luz, y nuestra vida no es una basura únicamente porque pensemos que las cosas huelen mal. Reímos también, con asiduidad,sólo necesitamos despertar a los demás, despertarnos si es posible y despertar sin más. Escarmenamos todos los nudos podridos de las mentes más perturbadas y perturbadoras, y los mostramos al mundo, pero no somos psicópatas,no somos unos tristes,ni mucho menos unos tristes vagabundos,sólo suele nuestra sangre negra horadar por avenidas los secretos, para manchar con risas maléficas las orejas élficas que intentan liquidar la realidad.





"¿Dios no existe?¿Quién castiga?
Yo siento todos los pecados del mundo abriendo mi carne.
¿ A quién lloras?¡No puedes!¡No puedes!
Dios ya te ha condenado.
Dios no existe, y él te ha condenado."




Akata

martes, 18 de octubre de 2011

No quiero que te vayas sin que sepas que te quiero más de lo que alcanzarán las lágrimas,más de lo que durará una vida


Al salir de allí comprendí el peso de las palabras aún no escritas y los pensamientos no formulados.Ni siquiera había mirado a mi abuela aquella noche a la cara, sólo sus manos, sus manos de mujer o de delicada niña haciendo patucos. No había comprendido nada, nada, era una desagradecida y una ignorante, otra más desconociendo la profundidad del ser de las personas que nos rodean. Cuando me fui del salón me entraron unas ganas locas de llorar, de llorar tanto y tan fuerte que quería que todos se enterasen de que estaba llorando. Dios...había sido tan mala persona, tan poco atenta y tan poco servicial, a ella, a mi abuela, que se había desvivido por mi, que había hecho todo lo que había estado en su mano por quererme...Llorar era lo único que me salía y lloré, lloré toda la puta tarde por ser tan inconsciente. Lloré y escribí las palabras que ella nunca formuló.
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"La vi marcharse y esperé, ni siquiera sabía que, pero esperé. Cuando todos sus músculos salieron corriendo del salón, volví a sentir el desgaste de los míos,mis arrugas y mis muslos lacerados y marchitos. No podía sentirme sola, había estado sola ya hacía tanto...viendo morir a los que amaba siempre antes que yo. La muerte, o Dios, o la muerte junto a Dios tenían otro plan diferente para mi, querían, tal vez, que pasase las tardes a oscuras en un piso cualquiera tejiendo sentada en el sofá con la televisión de fondo. Una existencia vacua que, pese a todo no conseguía hastiarme, pero me dejaba triste y olvidada, mucho más vieja aún de lo que era. Mis nietos apenas me visitaban, la alegría más grande de mi vida después del día de mi boda, y para ellos pertenecía a un mundo aparte, era como una ajada sombra que de vez en cuando les abría el paladar y les daba de comer.

En realidad¿ Qué me quedaba?¿Qué había dejado en su misericordia el creador para mi? ¿los recuerdos de infancia, la pelea constante por sobrevivir al hambre y a la guerra?¿ la eterna batalla por cuidar de los míos?¿Qué me quedaba? ¿Fotos que ya casi ni podía ver con los dos ojos?¿Silencios de chalecos de lana y regañinas? Me trataban a veces como si tuviese cinco años, o como si fuese un perro metiendo el hocico en la mesa a la hora de comer. Se que me amaban, lo se porque la fe está para eso¿no? Para creer en lo que uno no puede ver,pero se obliga a sentir. Sin embargo, no encontraba el momento adecuado para dejarme caer en aquella cama blanca a exhalar el último suspiro. ¡Por qué Dios me odiaba tanto...!

Por las noches, me iba a dormir y rezaba entre sollozos de auxilio y desesperación,rezaba por mi marido,por mi hermano;les lloraba con la fuerza de la adolescente que regala sus lágrimas al primer amor, ellos aún no intuyen lo que es perder a un ser por el que tú mismo te habrías sacrificado, no saben lo que es dejar de existir para ser parte de otro,pero yo debía convivir con el peso de extrañar sus vida bajo el influjo de un reloj de sabores eternos.

Sólo espero que los míos tarden mucho en averiguar lo que se siente.

Y en eso consistía mi estar y ser: servir, servirme por mi misma, lograr no molestar a los demás,no convertirme en una carga más pesada aún de llevar. Un final sin olor para un principio cargado de dulces esperanzas.

Se que me moriré, y ellos estarán allí para llorarme, pero, ¿sabrán quién fui en realidad? ¿y lo que hice por ellos?¿me amarán por el título familiar de abuela bondadosa, o me querrán porque mirándome un día, tal vez, supieron ahondar en mi ser y descubrir el espíritu en llamas que ardía en mis intestinos? Cuando muera, por que esta milla verde para mi toca su fin ¿ quién recordará mi vida?¿Quién escribirá por mi,para mi? ¿Quién me acompañará en ese salón lúgubre,mecido en la calma del más allá?¿Serás tú?"







·Ya, se que no es de lo mejor que he escrito, pero si lo más sentido que he escrito en muchísimo tiempo.

domingo, 16 de octubre de 2011

Jamás comprenderás al Amor, si en el amor no hay incomprensión capaz de ser amada


Destruirlo todo, todo, a bala y a cuchillo.
Los ídolos se baten bajo el agua.

-Isolda, Isolda, cuántos kilómetros nos separan, cuántos sexos entre tú y yo.

En medio de la catástrofe y de la confusión general, unos brazos más poderosos que cien mares se apretaron en mi cuello.

- Isolda, Isolda ¿eres tú?

Y aquella noche amarga en que se está muriendo alguien. Creo que es llegado el momento de pensar en la noche en que nos estaremos muriendo nosotros.

-Isolda, te amo y a través de todas las otras sólo he buscado amarte más. Isolda ¡Si tu supieras! El cielo ha cambiado siete veces. ¡Ah, si tu supieras! Yo estoy escondido adentro de tu sombra. Yo soy el árbol nacido adentro de tus ojos.

- Isolda, el peso de las lágrimas no puede romper el mármol.Pero he ahí lo que hizo el milagro de la memoria musculosa.

Tú eres el caballo que monta la noche para sus más largas marchas. Sin embargo, nunca llegarás al fin. Recorrerás toda la historia de los hombres y no encontrarás lo que buscabas.

-Isolda ¿cuál es tu voz y cuál debiera ser?¿ En donde está tu voz y en donde debiera estar?

¿ Oyes? Están clavando mi ataúd ¿Oyes como clavan mi ataúd?¿Cómo encierran la noche en mi ataúd, la noche que será mía hasta el fin de los siglos?
Soy lento, lento para morir.
No temo a la nada ni la temería aunque no tuviera la seguridad de seguir en mi eco, de seguir intangible rodando de eco en eco.

-Isolda, tu has de encontrarme varias veces en muchos caminos de la eternidad.

miércoles, 5 de octubre de 2011

D.E.P


"Seguid hambrientos,seguid alocados."

Steve Jobs.

http://www.larepublica.pe/05-10-2011/steve-jobs-confia-en-tu-instinto-el-destino-la-vida

domingo, 2 de octubre de 2011

Muchas vidas viviremos antes de irnos de esta


"[...]Mucho se equivocan, pienso una vez más, quienes afirman que una tableta electrónica borrará el libro de papel de las necesidades humanas. Porque un libro no sirve sólo para leer. Sirve también para que su peso tranquilice las manos lectoras, para subrayar y ajar sus páginas con el uso, para regalar el ejemplar leído a personas a las que quieres. Para ver amarillear sus páginas con los años sobre los viejos subrayados que hiciste cuando eras distinto a quien ahora eres. Para decorar –no hay cuadro ni objeto comparable en belleza– una habitación o una casa. Para amueblar una vida."


A.P.R

sábado, 24 de septiembre de 2011

Amo la noche, sombrero de todos los días. La noche, la noche del día, del día al día siguiente.


Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
«Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
»Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
»Ámame.»
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los gritos se alejan como un rebaño sobre las lomas cuando las estrellas duermen después de una noche de trabajo continuo.
El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pájaros sin corazón.
Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.
Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.
¿Qué esperas?
Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.






V. Huidobro.

martes, 20 de septiembre de 2011

Tales son los tiempos...


"Raquel,calla;no prosigas;
no cuando el corazón en iras arde
ahogues las venganzas que fulmina."

martes, 6 de septiembre de 2011

10/7/2011


Escuchando Vetusta Morla, Los días raros, tengo uno de esos días raros, no puedo pensar en nada que no sea melancólico. Todos los discursos de películas que vienen a mi mente son de droga, muerte o reflexión al final del camino. No cambia nada, ¿ o cambia todo? Demasiada información para una noche tan corta, revolver, coger las tripas y extirparlas para leer en sus adentros cual era ese destino ya no tiene sentido, para mi no. Me gustaría poder gritar que aquella etapa de mi vida ya pasó, que lo que queda son virutas de cigarro, polvo de tormenta, viento de un mar helado después del verano. No hay nostalgia, ni hay esperanzas para nada, no las necesito con él a mi lado. ¿Pero porqué es tan complicado simplemente decir lo que se siente? ¿Por qué no se podrá abrir una boca como un buzón malherido y dejarla de par en par tragando y escupiendo toda la propaganda acumulada?

A veces pienso si este es el camino que me tocaba, o si realmente este es el camino que le tocaba a otro, que ahora está en un estrecho paralelo,observándome sonriente, dándome gracias por la vida que se supone que no tendría jamás. ¿Cómo he llegado aquí? Tan sin hacer nada, tan muerta, recorriendo cada dos por tres miles y miles de páginas de la red en busca de quien sabe qué, ya no se ni lo que busco. Pero un vacío toma mi cuerpo y lo va separando con sus manos. Tengo miedo, de todo. Vivo con miedo, el miedo es un padre que nunca nadie eligió, pero que nos obliga y nos dicta cuando podemos ser valientes. Y yo soy esa montaña rusa a la que unos cuantos temerarios se suben para comprobar si es tan espectacular como creían. A menudo descubren que no, que sólo era fachada, pero los que finalmente se quedan, tal vez descubran esa clase de certezas que se dan una vez en la vida. Respira linda. Respira.

martes, 30 de agosto de 2011

El pálpito


Así que corrió, como Usain bolt, como el jaguar, como Penélope cuando vió a Ulises aparecer tras la máscara, cómo shakespeare tras su julieta, como Diana tras su Andrés cuando el autobus los delvolvía sanos y salvos a la gloria y la dulzura. Y en lo alto vio un rayo que apagó toda la noche y cubrió de sombras la locura más lúcida y saltó y un segundo fue la mano de ella hasta su mano y no pudo y asomóse al vacío buscando una mirada y vio sus ojos tristes satisfechos sedientos de victoria y ella lloró como el niño de la piruleta cuando sintió que se acababa y como Penélope lloró cuando Ulises se embarcó en La Odisea y como Shakespeare cuando tuvo que matar a Julieta y como Diana cuando supo que Andrés no regresaría y lloró como eco que moldea al dolor y hiere el tímpano de Zeus lloró tan fuerte que la lluvia quiso apiadarse de ella y llorar en compañía lloró para que la luna supiese que la vida se apaga pese al fulgor de su arrullo tras el cristal día tras día y recordó el final de la frase mientras los huesos crujían: “ Sentí que algo conocido se había metido dentro de lo desconocido, había llegado al fin de algún sitio. Tuve un pálpito, fue el primero de muchos .”

sábado, 20 de agosto de 2011

Capaz


-¿ Alguna vez pensaste en el futuro cuando eras un crío?

- No me acuerdo muy bien, la verdad, pero creo que todos hemos pensado alguna vez en el futuro siendo niños, sólo que nada demasiado realista.

- ¿Qué querías ser de mayor ?¿ Te acuerdas?

- Quería ser acomodador de cine.

-¿ Qué dices tio?¡Nadie quiere ser acomodador de cine cuando tiene 8 años!

- Yo si. Recuerdo que veía a toda esa gente contando historias en la gran pantalla,besándose, llorando,muriendo y sentía que lo hacían sólo para mi. Así que pensé, cuando sea mayor, quiero ser acomodador para poder quedarme sólo en la sala y ponerme a hurtadillas una película tras otra.

- Estás loco tío, pero loco de verdad.

- Bueno, cada uno tiene sus sueños, pero ya sabes, sólo son sueños de crío, nunca acaban consumándose.- sonrió Jack apoyándose en el respaldo de la silla.

- Y cuando pensaste en el futuro ¿ Lo pensaste con ella?

- ¿Con Joana?¿ o Con Clara?

- Con Jo...

- Bueno, yo que se,al principio si, pensaba que era de esas persona que lleva impreso en su ADN un trocito del tuyo, de esas que vas a tener que llevar contigo toda la vida por que ¿cómo podrías librarte de una parte de ti mismo? Es imposible. Pero luego, pasado el tiempo, me di cuenta de que no eramos más que dos recuerdos de críos que por alguna extraña razón se habían quedado estancados en el momento de la sonrisa. Eso pasa, crees que dejas algo sin terminar y te emparanoias toda tu vida creyendo que podía haber sido diferente. Pero lo cierto es, que con el tiempo, aprendes a darte cuenta de que esa persona no era parte de tu identidad, ni siquiera estaba hecha para ti, ni para compartir nada de tu vida, no era más que un pedacito de nostalgia que te quedas contigo para cuando necesitas no estar sólo; y, te percatas de que te habías empeñado en culpar al destino de que te la pusiese cada dos por tres en el camino, pero eras tú. Sólo tú, que querías sentir que había alguien que aún merecía la pena en el mundo, una sola persona que pasase lo que pasase se merecía ser salvada. ¡Nada más lejos de la realidad tio! Ni estoy condenado a vivir del recuerdo, ni necesito a Joana, ni siquiera la he buscado en todo este tiempo, ella siempre ha venido a mi. Nunca la necesité, ni cuando la necesitaba. Pero me empeñé en creer que yo sentía lo mismo que ella y al final me convencí. ¿Qué ridículo no?

- Pero si Joana ha sido siempre "el bache" , "la chica".

-Si, tienes razón, siempre ha sido la chica que me hacia creer que yo le necesitaba, porqe en realidad, ella me necesitaba a mi para ser alguien.

- Eres cruel tio, estás exagerando.

- Tal vez, pero ahora más que nunca creo que en la vida no hay capítulos que no se cierran, sino personas que quieren aferrarse a la posibilidad de que sigan abiertos de por vida por que así, no se sienten tan miserables por haberla cagado.

- ¿Eso piensas? En fin...pues podría tirármela, si me dejas.- se rió Sergio dándole a Jack un codazo en las costillas.

- Toda tuya tio. Seguro que a ti si puede hacerte feliz.

- Bah...sabes que estaba de broma. Volverás a encontrartela, seguro.

- Si, pero esta vez no dudaré.- dijo respirando con calma, como el que sabe que ya nunca más mojará la tormenta. Como el que piensa en el pasado como lo único que es.





Akata.

miércoles, 17 de agosto de 2011

Érase una vez un hombre que no tenía miedo a volar


Siempre me han faltado agallas para todo: para mentir, para confesar mis errores, para lanzarme sin pensar, para pensar después del desastre; para llorar en público, para reír con corazón , para estar y ser y sentir en el momento en que se es, se siente y se está. Para amar, para reconocer mi dependecia, para luchar contra mi misma, para no revocar mis decisiones, para saber la verdad, para decir la verdad, para sufrir por la verdad. Para volver atrás y reconstruir, para reconocer que haga lo que haga es inútil, siempre vuelvo a encontrarte...

He tenido miedo toda mi vida de ser lo que soy, y ahora que lo soy, ya no da tanto miedo,más bien da pena.





lunes, 8 de agosto de 2011

¿Dónde está ese potencial?


¿Ves? Todo esto será un imperio a destruir, no valdrá una mierda.
Un ciclo aburrido hasta el surco y la arruga. Todo esto que ves, que ahora es lo que muestra quien eres,dejará paso al ser de verdad, y sacará lo podrido a relucir.
Donde hay belleza habrá gusanos, vivir de lo efímero es como querer cavar un pozo en lo profundo del mar para esconderse de la muerte: absurdo.

domingo, 7 de agosto de 2011

Para quien odie soñar...


El pitido de una alarma te hace abrir los ojos, primero el derecho. Miras a tu alrededor, sigues en la cama, deshecha, desecha y aún feliz. Un televisor con canciones infantiles suena en la habitación.<<¿Tu madre está planchando?.- Te preguntas.-¿Canciones infantiles?>> Comienzo el horror.

Intentas incorporarte: imposible. Algo, tira de ti con tanta fuerza y presión que sólo puedes permanecer inmóvil, con los ojos bien cerrados. Notas como tus pupilas se mueven a la velocidad en que tus venas bombean. Da miedo estar preso de uno mismo. Zarandeas tu cuerpo a un lado y otro, como un trapo arrugado y sucio, pero lo único que consigues es desasirte de las mantas que te tapaban los pies. Relajate, ya lo sabes, es la única forma de entrar en ti para despetar.

Entonces, comienzas a hacer todos los ejercicios de relajación que uno suele practicar tras una jornada intensiva de deporte. Estás acojonada, te ha pasado mil veces,(lo de quedarte atrapada, lo de soñar que estás soñando, saber que estás soñando , saber que ya no sueñas pero que tu cuerpo sigue haciéndolo, todo en uno, como un ciclón, abordándo tu mente); ni la peor pesadilla sustituye la falta de aire que se tiene cuando no se tiene el control; y, aún así, siempre te pones histérica, no puedes mantener ningún timón, sólo la rabia de la repetición y la posibilidad de no despertar nunca se apoderan de esa mente en ebullición.

Has vuelto a entrar, sigues oyendo el televisor de fondo, con ese puñetero programa de niños que hace que tu corazón quiera explotar de angustia, y la cara de un famoso se acerca a tu rostro preguntando si aún estás dormida. <<¿Lo estoy?>>- te preguntas. ¡Vaya que si lo estás! Entonces, ¡Bum! Como un rayo, puntual, vuelves a despertar en ese estado de vigilia inamovible, en tu ataud particular¡Qué delicia!Ahora, en un acceso de pánico vivo, intentas gritar, con la esperanza de que tu madre lo oiga y te despierte, no hace mucho leiste por ahí que para despertar de la parálisis del sueño tienes dos opciones: o relajarte completamente hasta sumirte de nuevo en la fase REM, o pegar un brusco despegue a tu cuerpo con la esperanza de que este quiera responder. Siempre habías optado por la primera de las formas, la eficaz, pero hoy, no sabes por qué, no te ha dado la gana, te has puesto a hablar y...¡Oh!¡No tenías voz!Curiosa sensación, en menos de 5 minutos has experimentado lo que siente un paralítico y lo que siente un mudo. Estás acojonada, estás aterrada, destrozada por el miedo, pero tienes que salir, como sea.

Vuelves a tomar la respiración, lo intentas, aunque los nervios te están imposibilitando suavizar el ritmo cardíaco. Piensas por primera vez <<¿ Cabe la posibilidad de quedar atrapada en ese estado de la semiconsciencia?¿Podrás morir de un infarto ahí dentro, dentro de ti mismo, por ti mismo, por tu soberana estupidez limitada?>> Eso si da pavor, y los poros de tu piel lo han notado. Estás helada, intentas abrir los ojos, aunque sea un poco, pero es como si una tormenta de arena arremetiese contra tus párpado incesantemente. Tienes que lograrlo. Tienes que relajarte pero, parece ser que esta tarde es imposible. Así que vuelve a repetirse la angustia de despertar en ti.

Ya no aguantas, ya no importa, así que ¿ que más da? Morir dentro, morir en una cama, con 21 años, postrada, ¿que coño importará? Eso es lo que te repites sin parar. <>.
Es curioso porque en ese preciso instante, lo consigues de verdad, te relajas, crees que has perdido la batalla, así que dejas de luchar ¿Para que?
Lo que no sabes, es que, en esta guerra, cuando te rindes, has vencido.



DESPIERTA.

miércoles, 27 de julio de 2011


No es justo,no es justo, esto no es justo.¡Yo quería creer! ¡Creí hasta morirme!¿Porqué ahora?¿Porqué? Yo quería, lo quería todo, hasta el final,no dudé, no mentí ni un segundo. Todo era fuego y todo era único. Yo lo quería tanto como a un sueño, tanto como se quiere a la vida, tanto como a una noche de luna en mitad de la nada. Creía que sería para siempre, te lo juro, sino no estaría llorando ahora,sino no sentiría el dolor que siento. Me creí tanto que no acabaría que ahora pienso: No es justo. No es justo,no es justo, no es justo `¿Porqué no me dijeron que era así?¿Porqué no me dejaron continuar? He fracasado, esa parte de mi que peleaba se ha perdido, hundido, extraviado. Yo quería...yo quería como no quise nada en toda mi existencia. Con la fuerza del último abrazo, quería creer que sería hasta que terminase de respirar la última célula. Pero no me engañé ni una sola vez, ni una. Nunca me mentí acerca de quien era y de las cosas que hacía.Nunca intenté ocultarme mi verdad. Fui realista, astuta, fuerte; me preparé para los golpes, por que yo sabía qué vendría luego, me conozco ya de tanto...Pero esto no, esto nunca, esto duele, esto hiere, esto sangra como el corazón bombea, esto no es justo, no es justo por que era real y ahora se ha ido. Por que era un lugar al que siempre podría huir y ahora soy yo la que huye del lugar.

¡Esto no es justo joder!¡No es justo coño!¡No es justo joder!Por mi ya puede acabar el universo, ya puede extinguirse el todo.

martes, 26 de julio de 2011

O me besas ahora o empiezo a gritar


- No importa quienes vayan o vengan.La cantidad de gente que conozcas,no importa si te engañaron,timaron o hicieron trizas el corazón.Mi voz la tendrás siempre al otro lado, siempre para rescatarte cuando te caigas, siempre para decirte que nada es tan negro como tu lo ves.....Ya sabes lo que te dije: NUNCA CAMINARÁS SOLA.











2009

martes, 19 de julio de 2011

Posos del café


Un terrón de azucar y todo el amargor del café se vuelve dulce. Remueves lentamente el contenido mientras el sonido de la cucharilla te transporta a la metáfora de la magdalena de la novela de Proust "En busca del tiempo perdido". En la calle hace frío, como todos los veranos en que uno se queda sólo, y vacío, y piensa en las infinitas incursiones y exóticos pensamientos que poblaban su mente allá en diciembre, y que ahora se marchitan en un café de cualquier calle de Murcia, bajo la solana apestosa y la humedad desgraciada. Sorbes suave porque quema, por que la vida quema como todas esas cosas que te dejaste por hacer, que nunca harás; todos los besos que jamás probarás, las canciones que nunca oirás, las montañas que nunca harán de ti un alma libre; todos los libros que no entenderás, los segundos que serán para ti un insignificante preámbulo de otros segundos insignificantes, todos los instantes que vivirás sin haber vivido...Acabarán por quemarte en un día como este, en que las semanas marchen bien, pero el corazón dicte ecuaciones distintas. Remueves el poso y enjugas tus labios, revisas al camarero un par de veces, como si no lo hubieses visto en tu puta vida, y sales del bar, con cien años más, con menos juguetes a los que aferrarte y más destinos en los que creer.




Akata.

viernes, 15 de julio de 2011

El truco del odio


Malestar inconfesable, inhumano, imposible de extirpar, arrancándome las vertebras. Odio que no muere, que no atiende a razón, odio que me odia y me frustra y me retuerce como un sátiro se retuerce ante la música de la flauta. Me quema en su hoguera de derrota, me ahorca la conciencia y deja en carne viva mi miseria, la verdadera esencia roja y monstruosa. Porque nace de dentro, de donde se crea la esfera de luz, de donde nace el ave fenix y las cenizas. Es un odio ponzoñoso que no puedo quitarme de ninguna forma , odio , odio en todas partes. Odio en los ojos de los que me amaron, odio odio en los ojos y en el alma, al fondo de las pupilas que me muerden. Es un punto de masa dentro de mi cerebro, un grano molesto que intento hacer desaparecer dándome golpes en la sien, dándome fuerte en las palabras¡Porque no me deja! Se ha quedado en mi cabeza como ese requiem , como esa cara de ojos de gato, como el diablo de las leyendas, se ha adherido a mi, el Odio que me hace fruncir los labios, que me hace cortes en las pestañas, que me desangra todos los días. El odio, el odio, el odio al que odio con todo mi ser. Si yo pudiera explicar como siento a esta serpiente mermando mi voluntad y mis buenas intenciones, si pudiera con palabras describir el horror y el vacío,la locura que es no poder liberarme sin sentirme más enclenque. Es la lágrima que surca el hueco de la voz la que me está picando como ácido vivo. Porque no puedo sentir ya nunca nada más salvo esta inefable criatura destrozándome sin piedad. Destrozándome sin piedad,destruyendo todo mi ser. Toda yo. El odio me mira y no quiero mirarle más, porque tiene tus ojos, tiene tus ojos y los odio.



Akata.

viernes, 1 de julio de 2011

Quédate en el fuego conmigo


LA INVITACIÓN




"No me interesa saber cómo te ganas la vida. Quiero saber lo que ansías,
y si te atreves a soñar con lo que tu corazón anhela.
No me interesa tu edad. Quiero saber si te arriesgarías a parecer tonto por amor,
por tus sueños, por la aventura de estar vivo.
No me interesa qué planetas están en cuadratura con tu Luna.
Quiero saber si has llegado al centro de tu tristeza, si las traiciones de la vida te han abierto o
si te has marchitado y cerrado por miedo a nuevos dolores. Quiero saber si puedes vivir con el dolor,
con el mío o el tuyo, sin tratar de disimularlo, de atenuarlo ni de remediarlo.
Quiero saber si puedes experimentar con plenitud la alegría,
la mía o la tuya, si puedes bailar con frenesí y dejar
que el éxtasis te penetre hasta la punta de los dedos de los pies y
las manos sin que tu prudencia nos llame a ser cuidadosos, a ser realistas,
a recordar las limitaciones propias de nuestra condición humana.
No me interesa saber si lo que me cuentas es cierto. Quiero saber si puedes
decepcionar a otra persona para ser fiel a ti mismo; si podrías soportar la acusación de traición y
no traicionar a tu propia alma (...)
Quiero saber si puedes ver la belleza, aun cuando no sea agradable,
cada día, y si puedes hacer que tu propia vida surja de esa presencia.
Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, el tuyo y el mío,
y de pie en la orilla del lago gritarle a la plateada forma de la luna llena: ¡Sí!
No me interesa saber dónde vives ni cuánto dinero tienes.
Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de aflicción y desesperanza,
agotado y magullado hasta los huesos, y hacer lo que sea necesario para alimentar a tus hijos.
No me interesa saber a quién conoces ni cómo llegaste hasta aquí.
Quiero saber si te quedarás en el centro del fuego conmigo y no lo rehuirás.
No me interesa saber ni dónde ni cómo ni con quién estudiaste.
Quiero saber lo que te sostiene, desde el interior, cuando todo lo demás se derrumba.
Quiero saber si puedes estar solo contigo y si en verdad aprecias tu propia compañía en momentos de vacío."

domingo, 26 de junio de 2011

La mierda es mierda, con o sin ojos azules


Yo soy...¿Porqué no nos dejamos los monólogos internos autocompasivos sobre la clase de errores o de bienes que hemos procurado al prójimo para lavar, o tal vez, para salvar nuestras conciencias? Somos lo que somos, hechos de lo mismo, con indénticos prejuicios, los mismos miedos, inseguridades y las mismas lacras. Supongo que la diferencia estriba en como afrontamos esas cosas que la gente intenta negarse pero que siempre llevará a cuestas. Supongo.

Pero reivindico el derecho a ser un ser humano sin tener que describir mi esencia para dar constancia de que yo, soy la misma mierda que el resto. Porque somos lo mismo, nos guste, o no.

jueves, 23 de junio de 2011

Poetry?


"Amor que todo lo puedes y todo lo concluyes hasta una muerte que late, amor que me dejas y me vejas con tus dulces pecados que saben a vino rancio.
Amor con fatal final que ama un fútil comienzo.
Amor que escapas, como gránulos, como hondas de viento."


" Somos constante muerte, polvo equitativo.
Llanto interminable, gozo marchito.
Somos arena en un desierto reflejado.
La inmortalidad desatendida, el reloj roto a media tarde.
Meteoro que estallará en pedazos como candentes estrellas. La Dama en movimiento, disecados en mentiras.
Somos mente interruptora, luz eléctrica.
Silencio para siempre."


______Akata______________________________________________________________________________

No fuimos de esa clase de personas de un día para otro. Los especiales no se buscan, aparecen. Los especiales no se aprecian, se observan como el abrir de una rosa en plena primavera. Uno se deleita con la voz de un ideal, uno se ensimisma olvidando que el resto del mundo es lo real, porque, al oír el armonioso ritmo de la perfección, ya no quiere creer más en un cosmos limitado, en un big bang o en un Dios que odia por sistema. Comprendemos que cuando se encuentra a alguien singular, todo lo que considerabamos verdad, se desvanece.





Akata.

martes, 14 de junio de 2011

Arpa vieja


Son las cuerdas de un arpa, siempre tensas, añorando el suave gesto que, olvidado de ella por renuncia, se ha escapaco en busca de un instrumento más alegre.
En la ventana toca sola,sin cobijo de lunas de cal,
ni sombras leprosas que la guarden de la noche.
Suenan delicadas las sinfonías de unos labios entre abiertos que no
entienden sus propias palabras, y susurran lo indescriptible,
lo inhumano, lo prohibido y primigenio.
Son melodías como el romper de cristales en mitad del desierto,
la calma histriónica que lo absorve todo,
el llanto de un niño, el canto de la muerte en boca de anubis;
Así vuelven una y otra vez las mismas fracturas del tiempo
los mismos renglones torcidos,las mismas letras descompuestas,
la misma mirada cruel que te desnuda, que te vulnera,que te
grita que persiste en ti la furia.
Son las cuerdas de un arpa desgastada,un arpa vieja y raida,
un arpa que tiene que romperse, que se rompe, o que lo romperá todo...
Para seguir sonando como un eco eterno.




Akata.

viernes, 10 de junio de 2011

Me muero de ganas de tu despertar


No me basta.
No me basta el aliento, las ganas de aspirarte, las fuertes drogas de la noche.
No me bastan.
No me bastan las quimeras y los fuegos, las tardes de letras, de miedos, de cieno. Requiero tus dos almas abiertas al corazón del mundo en mi presencia, no me basta la lucha interna entre el sueño y la muerte, la cuchara y el palo.
No me bastan tus mensajes, tus cafés desorientado, tu destino establecido, tu equilibro remarcado. No me bastan tus caricias, tu sexo tibio penetrando mis neuronas, no es suficiente esta llama que se ahoga de tanto espacio cerrado, no me bastan los calmantes de otras rotas tardes de domingo, las pocas horas que restan para un nuevo sol que no deseo, no me basta este sentimiento agarrotado entre el paladar y la vértebra.
Te amo, te amo, que te amo y no me basta.



Akata.

lunes, 6 de junio de 2011

Tú me reconstruyes


- Que sepas que te quiero Tristán. Veas lo que veas, vayas donde vayas, siempre estaré contigo.
- Tenías razón. No se que será más grande, la vida o la muerte. Sólo se que el amor fue mejor que ambas.

martes, 31 de mayo de 2011

Y ya está



"Vivo en condiciones, pulo mis errores,
mido mis acciones sin querer complicaciones
ni comparaciones porque son odiosas,
lo duro es hacer frente a lo simple que es lamentarse
de las cosas".

Rayden=)

miércoles, 25 de mayo de 2011

#Spanishrevolution


Si me mienten: Dedo corazón.
Si me anulan: Dedo corazón.
A quien roba sin motivo enseño: Dedo corazón.


___________________________________________________
No tengo mucho tiempo, debido a la época, para explayarme en relataros mis epifanías ni mis quebraderos de cabeza. Pero si que tengo tiempo para quejarme de nuevo, y una vez más, por todo lo que se ha hecho con el pueblo. Me indigno al escuchar a gente de mi generación decir que todo marcha bien y que el movimiento 15 M son cuatro mataos perroflautas y hippies a los que les gusta manifestarse por el placer que proporcionan las revueltas y todo eso.

Pero vamos a ver, ignorantes, el movimiento 15 M no surge como iniciativa de un grupo de tios/as con rastas que deciden manifestarse porque no tienen nada mejor que hacer. Surge de las voces de las miles y millones de personas que están hartas de que no se las tengan en cuenta. ¡Que nosotros somos el pueblo, coño, y sin el pueblo ellos no tienen poder! Que la mitad de los que tienen carreras están en el paro, y la otra mitad dando gracias por cobrar sueldos de 200€ para pasar el fin de mes, que hay familias que son desalojadas de sus casas, viven en la calle, y encima tienen que seguir pagando una hipoteca que probablemente pase como herencia a sus hijos. Que gastan nuestros impuestos en vivir de puta madre y en lugar de dar subveciones y ayudas lo quieren privatizar todo para que tengamos que pagar por cosas que deberían ser derechos básicos y fundamentales de todo ser humano. Y todavía hay gente que tiene cojones a mirarnos a la cara y preguntarnos que porqué lo hacemos.

¿ Que porqué lo hacemos? Pues porque llevamos años en silencio, llevamos años mirando para otro lado cada vez que los políticos hacen alguna de las suyas. Nos hemos vuelto unos conformistas, unos autómatas estúpidos, que por cierto, han creado los políticos para beneficio propio. ¡Y nos da igual!¡Nos importa un pimiento!


Me dicen: " No vais a conseguir nada". Y yo les digo: " ¿sabes como no se consigue nada? Quedándote sentado en el sofá".

Esto es la revolución, somos todos y todas, unidos pese a nuestras diferencias y nuestras distintas ideas. Somos un corazón que late unido, fuerte, y contra un corazón lleno de rabia nadie puede. Ni siquiera un puñado de señores que se creen que por haber ganado las elecciones van a seguir siendo los amos del universo. Se os acabo el tiempo queridos políticos. Este es el momento de los ciudadanos, es tiempo de que el pueblo grite: A nosotros ¡NUNCA MÁS!

lunes, 23 de mayo de 2011

Estoy perdida...


Estamos a salvo del filo de la noche,
de bares donde rompen el humo las canciones,
de las putas con frío, del alcohol en la calle,
del sexo transparente, de que sus vientres hablen.
Del hambre, nos salvaron, de otros continentes,
de las verdades que gritan dormidas las mujeres.

Estamos a salvo de aviones, rascacielos,
de niños ancianos cruzando nuestro estrecho,
de saberse perdido, la luz de la memoria,
del polen, de su risa, de que yo te conozca.
De decidir el fin, y morir con aguacero,
cansado de doler, de la aurora y sus sueños.

Los ángeles custodios nos pusieron a salvo,
cerraron las ventanas para evitar tu salto.
De nuestras decisiones los sabios nos salvaron,
del mordisco rebelde que supone este abrazo.

Estamos a salvo del mar y su pureza,
de libros que escribieron preguntas sin respuestas,
de estar sin cobertura, de hablar con el vecino
que duerme en la escalera, del azar y sus hijos.
Del aire estás a salvo en que tiemblan mis ladridos.

De ti estamos a salvo. Mi vida estoy perdido.

I.Serrano




¿De esto nos han salvado?...

domingo, 22 de mayo de 2011

El día 22 de Mayo ¡NO LES VOTES!


Yo no me he vuelto una política acérrima. Simplemente , un día me cansé de escuchar y me interesé por saber qué estaba pasando en realidad con la juventud, con nosotros...Y sentí verguenza. Ahora es el momento de poder cambiar las cosas, de intentarlo y dejar de decir " eso no me concierne" "no sirve para nada" " al final siempre ganan los mismos" . Deja de buscar escusas para sentirte menos miserable por no hacer nada cuando es el momento de actuar y sal a dar la talla. Hoy podemos hacer que las cosas sean un poquito mejores, para que mañana todo pueda cambiar. #Nolesvotes# Spanishrevolution

miércoles, 18 de mayo de 2011


Todo el mundo hace lo que quiere menos yo, que ni siquiera quiero lo que hago.

lunes, 16 de mayo de 2011

Las cosas no marchan bien, me empiezo a agobiar.Tres días sobria es una eternidad


"Dime lo que soy,pero sólo hoy, necesito un trago más
Ya no nos podemos ver, nada calma la ansiedad.Yo seré un cabrón, sin autocontrol,
Pero ponme algo ya".


Mantis