¿Cuál es la puerta de entrada?

·Una mentira tras otra para apañar, para arreglar una podrida vida dolida llena de heridas sin cicatrizar.

La fuerza de una imagen

·Reivindico el uno mismo, y contigo no se puede. Te bajé el pantalón y vi entero París.

·Nadie se sumerge en una aventura esperando resultados mediocres

·Nadie se sumerge en una aventura esperando resultados mediocres, por muy jodido que pueda llegar a estar, o por muy derrotado que se sienta, cuando uno se topa con algo nuevo y emocionante, jamás pone límites apelando al dolor que sintió con los antiguos chascos y derrotas. Nadie, repito, nadie es tan idiota como para saber que algo ha llegado a su zenit y seguir reteniendolo solo por comodidad,uno debería estar constantemente buscando lo imposible, luchando por lo inalcanzable, de esa forma es como uno crece.

La conformidad es lo que establece la diferencia entre los que sueñan y los que le ponen cojones y lo consiguen.

Si toda tu vida vas a ponerte un "pero", yo te ayudo: deja de intentarlo.

____________________________________Akata____________________________________________________


-¿Porqué estás tan cabreado?
- Por que no entiendo algunas cosas y eso me enfurece. ¿cómo puede ser que esta canción, que siempre va de menor a mayor intensidad, haya decidido de repente sonar con tanta fuerza al comienzo y haberse olvidado del gran final?


Akata.

Árboles

[...]Le digo a mi hermano:

-Túmbate, cierra los ojos, escucha.

Permanecemos en silencio durante diez minutos. No sopla el viento, y el frío nos está calando hasta los huesos. Los rayos anarajandos se filtran entre las hojas, mi hermano se desespera.

¿Porqué me has traído aquí?¿ que esperas que suceda?
Un poco más.- insisto sonriendo.

Pero pasan los minutos y nada ocurre. Ahora soy yo el que empieza a impacientarse.

-Llevame a casa Adam.
-No.
-Tengo frío, tengo miedo y estoy cansado. Llévame a casa, por favor.

Me niego a rendirme, ¡tiene que oírlo! Tiene...

-Espera, ¿oyes eso?

Sonrío.

-¿Qué pasa?
-¿No lo oyes? Son como voces. Dicen algo, dicen algo una y otra vez pero no entiendo.
-Cierra los ojos.

Silencio.

-Susurran tu nombre.
-Son los árboles.
-Ahora comprendo. - Adam me toca los dedos, un roce casi imperceptible.
-Vamos a casa.- le digo.



Estoy tranquilo, miro el reloj, espero el ocaso.

Llega el ocaso, mi hermano menor deja de respirar. La casa,entonces, se vuelve oscura, pero yo lo veo todo.

Mis padres quieren convertirle en cenizas, pero me niego y cavo un hueco en lo profundo del bosque. Termino el hoyo de madrugada, y el nuevo amanecer viene cargado de ráfagas y sueño. Depósito a mi hermano y lo sepulto con cuidado, diciéndole lo poco que falta para que volvamos a vernos. Encierro la semilla.

Pasan los años. Yo ya he vuelto a vivir en la ciudad, aunque la odio, no puedo pensar con claridad con tantos problemas idiotas en el aire. Todo ese mar de cabezas asfixiadas diciendome: “¡Ayuda!¡Necesito la calma! ¡Estoy sólo! ¡Ayudame!” Me hacen sentirme profundamente apenado y jodido. -No hay mayor soledad que la de las grandes ciudades- me repito a mi mismo. Las miradas perdidas me aislan, me hacen sentirme extraño y desorientado. Me agobia la distancia que siento entre el resto del mundo y mi propio yo,que flota en otra latitud bastante aislada de toda esa realidad a la que llaman vida.

He creado una familia: Mariana y Sofí, la perrita de mi mujer. No estoy loco, y ya no temo la presencia de cierta pérdida de contacto con la realidad que me rodea, de hecho la busco, la deseo más bien.

Los lunes por la noche me despierto empapado en sudor, y desaparezco durante las tres primeras horas del día. Conduzco rápido y abstraído. En el reproductor suena siempre Damien Rice o Chopin. Llego a una casa en medio de la nada, donde se que nada queda en su interior, y camino hundiendo los pies en el barro fresco del amanecer. El bosque me saluda y empiezo a relajarme.
Ya no me siento tan sólo. Respiro.

Estoy sentado en el mismo claro de hace casi veinte años, la hierba ha desaparecido y ahora la maleza verde y las madreselvas acarician con fuerza el tronco de los árboles. Ellos siguen allí, conversando por toda la eternidad, pero ahora hay una voz nueva, una que escucho con mayor claridad que las demás. Es él, en el centro del claro, un abedul ha crecido fuerte: es mi hermano.
Todos los lunes mantenemos largas charlas hasta que el sol se apodera de la mañana y yo regreso al trabajo. No puedo evitar sentirme vacío cada vez que me montó en el asiento del conductor y acciono el motor, pero entiendo la vida y entiendo la muerte. Hace mucho que entendí que la existencia es la simbiosis de todo lo desconocido con todo lo que creemos conocer. La insatisfacción del hombre que no puede rotar en círculos, condenado a buscar siempre el final de un camino sin fin. Aterrorizado, pasmado, ridículo, machacado, incomprendido, hueco, sentado en una silla de metal frío esperando un milagro.

Giro la llave y el motor chirría. Siento una profunda pena, como si me estuvieran cortando los tendones del brazo uno a uno con unas tijeras oxidadas. Debería poner rumbo a la carretera que me lleva a la ciudad, al trabajo, pero hoy no, ya no. Y giró el volante hacia el bosque.

Suena I remember en el reproductor, minuto 2:41, lo conozco bien. Piso el acelerador, el embrague, espero mi turno, oigo sus voces. ¿Estoy loco? Ojalá sea esta la señal inequívoca de que lo estoy. El marcador sube a los cien kilómetros. No veo nada, no siento nada. Se que estoy cerca, sólo puedo oír las voces y a mi hermano al otro lado del bosque, esperándome.

Han encontrado mi coche, estaba hecho pedazos en el bosque junto a mi cadaver. Los árboles estaban salpicados de mi sangre. Una recreación perfecta de la cotidiana mediocridad del ser humano. La policía y la guardia civil dicen que estaba desequilibrado, que era un enfermo mental y hablan de suicidio. ¿ Qué sabrán ellos de la vida? Me dan lástima. Mariana está llorando, es lo único que voy a echar de menos de toda esta ficción mal medida. La policía la acribilla a Mariana apreguntas absurdas. Ella siente que le están tomando el pelo.

-¿Consumía drogas?¿ Era depresivo?¿ alguna vez le pegó?

Pero yo la estoy escuchando. Ella grita:

-¿De verdad es necesario? ¿todo esto tiene sentido? El sólo quería dejar de sentirse sólo. No estaba loco.

-Señora, acompañenos.- dice uno de los policías más veteranos a sus compañeros-creo que está teniendo un ataque de ansiedad.

Mariana no se resiste, está cansada y seca. Sólo echa un último vistazo atrás, al coche en el que desmembrado permanezco atento a cada uno de sus movimientos. Se que ella puede oírme. Lo se porque sonríe y dice en voz alta, para que pueda oírla:

-Hasta el lunes.

Los policías aprietan más fuerte sus brazos por temor a que salga corriendo hacia el bosque descontrolada, pero Mariana ni se inmuta, sólo puede observar el viento suave que se filtra entre los árboles y cómo, poco a poco, el sol cae tras las hojas naranjas y los troncos grises.




Akata.

Merci

·¿Qué es preferible?¿La curiosidad unida al dolor?¿o el dolor atado a una curiosidad basada en falacias? La respuesta sería bastante sencilla para alguien como yo: prefiero la curiosidad unida al dolor. Pero si aquí entra la humillación, degradación y la falta de sentimientos, aunque adversos hacia el objeto de esa curiosidad, ¿Qué estamos haciendo? Buscamos el dolor como fuente de placer, como bomba de conocimiento, y no como una flagelación personal sin sentido y justificación que no nos conduzca a nada. Si me duele, que me duela hasta la extenuación, pero¡Por Dios!que mi curiosidad sea saciada con creces, que la maraña sean hilos de oro y no de mierda. Básicamente que las hostias me parecen necesarias y agradables si lo que viene después lo compensa.Y no,esta vez no lo compensa en absoluto.

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"Por que tu frente y mi ombligo se hicieron buenos amigos por un tiempo,y por un momento perdí los sentidos.Pasábamos las noches follando como perros,pero me volví tan perro que ahora paso de follar contigo."

Piezas

http://www.youtube.com/watch?v=XCpWBLINvwE

Lo que pasa cuando nada pasa

Se reía a carcajadas y golpeaba su cabeza. Daba la sensación de estar recordando alguna escena cutre de película americana.

- Es una pena que nunca vaya a poder escribir sobre esto.- y rió aún más fuerte.

Si no entediste nada...

"¿Acaso no es cierto que el autor no puede hablar más que de si mismo?"

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-Últimamente me pasa como a Hank Moody, el de Californication, que sólo puedo escribir sobre cosas que me hayan pasado a mi.

- ¿Y porqué hace semanas que no leo nada tuyo,ni una puta rima, ni una frase mal acabada,nada?

-Porque todo lo que me está pasando ahora no debería escribirse,tio. Es algo grande, es diferente, es bestia, salvaje,raro de cojones ¿sabes? Si lo escribiese perdería magnitud,pasaría a ser algo trivial,algo que todos podrían degustar, y esto quiero que sea únicamente mío. Aún no estoy preparado para joderlo.

-¿Para joder, que?Nada de lo que estás diciendo ahora tiene sentido Adrián,¿lo sabes no?.- le recriminó Víctor apurando el último trago de vino.

- Oh amigo, estoy en uno de esos puntos en que todo me parece tan jodidamente maravilloso que escribirlo en papel sería entre otras cosas,un error y una lamentable pérdida de tiempo. Las palabras han perdido fuerza y peso sobre mi. Por primera vez me apetece vivir.

- Tú decías que existir era escribir,capullo.

- Escribir es vomitar,morir dos veces, escupir lo insuficiente, parir,lo que tu quieras, pero escribir implica hacerse daño, y te lo juro, no hay un tio sobre la faz de La Tierra ahora mismo que ame más el placer y la evasión que yo.Paso. Así que,¿ me entiendes ahora cuando digo que no puedo escribir nada? Si escribiese, tendría que escribir por cojones sobre lo que me está ocurriendo, y si escribiese sobre eso, todos y cada uno de los acontecimientos de mi nueva vida se convertirían en una carga,en una absurdez, se "normalizarían", y eso si me haría daño.

- Entonces ¿no voy a volver a leer ningún relato tuyo en mucho tiempo?

-Bueno, tampoco seas tan optimista. Dame unos siete meses y volveré a ser tu zorra.

-¿Porqué siete concretamente?

- Es lo que para mi dura la sensación de novedad hasta que te das cuenta de que todo es la misma puta mierda de siempre, de que lo único que ha cambiado es tu forma de mirar.

- Me voy de aquí, me estás deprimiendo.- Víctor cogió el abrigo del perchero y se despidió del camarero alzando la mano entre la multitud.

- Yo voy a beberme la última y a pillar algo de coca, la noche después de esta conversación me temo que sólo puede mejorar.


Akata.

Me armas

El hotel no está tan mal como pensaba, hay disparos entre el barro y una ráfaga de viento en la ventana. En la calle un niño roba a un indigente, que se esconde de la gente por temor a destaparles su propia mediocridad.Una puta me sonríe-le hago gracia- Le tiré la cuchilla que adorna la bañera, me recuerda a la escalera que me hacías bajar para besarte el sexo, como una droga cortada me endurece tu recuerdo, y ahí me quedo.

Pero si no quieres venir, no habrá charco de sangre, ni luego llegará el desastre de tocarme sola, ni más escritos cobardes, ni tinta de escombros. Si no quieres venir, apuraré el vino como el aire, y tragaré segundos antes de encontrarte, y aplaudirán los locos en todos los bares. Rompí la rutina y la recepción está vacía, un loro colgado del hombro de un viejo salpica con plumas mi absurdo desprecio. Y te extraño con odio aunque no quiera verlo, guárdame el secreto.

Pero si no quieres venir, no habrá baile abrazado a resacas, ni conversaciones blade runner, ni lectura en la cama. No reproché nada del viaje,no soy de esas que aguantan, y ahora el hotel me parece un enorme y cutre burdel de carretera con las puertas marrones y olor a sexo y gasolinera.

Las maletas desechas en la puerta de embarque, dos botellas de cerveza fría. No,hoy no espero a nadie.

·when you got nothing,
you got nothing to lose.

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"Quiero decir, tengo todo lo que necesito aquí conmigo. Tengo aire en mis
pulmones, unas cuantas hojas de papel en blanco. Quiero decir, me encanta despertar por la mañana sin saber qué va a pasar hoy o que puede suceder, como voy a acabar.
La otra noche yo estaba durmiendo debajo de un puente y ahora estoy aquí, en el más grande de los buques del mundo tomando champán con la gente de bien.Creo firmemente que la vida es un regalo y no tengo intención de desperdiciarla, nunca sabes que cartas te repartirán la próxima vez; aprendes a aceptar la vida tal como viene, así, cada día cuenta."