Rage

Así que así es como se siente.
Cómo, sin saberlo, de ninguna parte a ninguna parte, nace.
Dolorosa, frágil e inamovible, justo en el centro de algo que no existe,
justo en ese punto exacto del pecho que no existe.
Así es como se siente, como una fruncida en un día de sol molesto,
como la sacudida de una extraña cuando choca con tu brazo,
como la fiesta en la que todas las cucarachas bailan vals mucho mejor
de lo que podrías hacerlo tú un día sin vodka.

Así es, y no más, como te recorre el cuerpo y lo perfora suave,
como te acaricia la epidermis y te dice:
¡Esta es la reacción a la desesperanza!
¡A la expectativa! ¡Al miedo eterno al abandono!

Así es como me partes, rabia, como cada palabra cuando escribo,
como cada silencio cuando sangro en mitad de la aurora,
como el lila gris del asfalto de mi calle cuando vuelvo a casa.

De la rabia, del odio, de todos los nombres que tengas,
maldito y estúpido mal chiste. Así es como me sacas de lo mismo,
como me devuelves a la vida y su aburrida tristeza,
así es como se siente el pesimismo y la angustia.
Así es, como uno comenta con el otro, sin apenas darse cuenta,
sin haberlo deseado en absoluto, como se ablanda un corazón.


Diana Forte.

DECLARACIÓN DE AMOR. PROPIO

                                                                                                                                                        

                                                                                                                                   "Ella siempre quiso ser Alabama."

Eres como Frida Khalo bebiendo, 

se te llena el labio de la espuma efervescente y contemplo tu bigote, 

como contemplaría al trasluz el vello oscuro 

de unas manos que pintan en la sombra. 

Cuando dejas la jarra sobre el borde de la mesa, 

tus hombros 

parecen catedrales sedientas, 

absorben miradas visitantes 

y yo, 

tomando entre mis manos los restos de papel,

dibujo gorriones con vetas rojas 

que prenden fuego a tus huesos señalados. 

Tus dos clavículas siniestras se hacen pájaros. 

Y al reírte, mujer, 

me recuerdas a Chavela hablando de libertad y fumando puros. 

Tu risa es como el humo de un habano tosco y natural. 

Impregnas los pulmones ajenos 

con la fuerza de diez mil mariposas renacidas. 

No puedo dejar de observar tu lengua 

desde esta silla

                                                            viscosa y suave.

Seguro; húmeda y azul: gelatinosa. 

Vargas canta en tu risa mariposas suaves, 

                                                                húmedas, sedientas.

Pero, especialmente me apresa un cosquilleo, cuando veo en ti 

el descaro de Wolfe en las palabras. 

Los improperios y maldichos refranes: 

Serenatas, 

y algún que otro gran `hijo de puta´. 

Entonces, mi estómago se hace fosfatina, se convierte en una piscina 

de ácido sulfúrico

y no aguanto;

quiero besarte

 allí donde acaban tus ardores, 

donde el hombre es un imbécil que camina tras la muerte, 

y el Karma es un cabrito ciego y torpe. 

Un manco peleado con sus dedos. 

Allí es 

donde no resisto tu belleza, 

donde, si me observas demasiado, 

encontrarás a Bukowski, y a Hemingway y a Burroughs 

poniéndose hasta el culo de algún alcohol gastado y venenoso. 

Allí, sí, allí, empachado de mirarte tanto 

sin tocarte, 

de imaginar cómo sera el labio que me corte 

cuando en sueños te imagine siendo un monstruo. 

La peor de todas estas noches es en la que no me arrancas la rutina. 

Tú eres como tú, cuando caminas con ese vestido que no tapa apenas, 

cuando corres al siguiente bar 

                                              y saltas. 

Cuando comes como si el mundo se cayese a cachos. 

Cuando a cachos, te deshaces borracha y entornada, y me susurras al oído: 

"Vámonos a otra parte. A un meridiano."

Tú eres tú, 

cuando me partes en el tímpano con la voz calmada y rota; 

y todos los personajes que ya fueron

se manifiestan en la savia de tus verbos. 

Ahí te encuentro y también te desvaneces, 

como Frida en la tarde, como Vargas en la boca siniestra de la muerte, 

como Wolfe en los atascos, como el Karma mentiroso. 

Ahí la dualidad converge, 

y bebo de ti como lo haría Burroughs, y Hemingway y Bukowski, 

con la certeza de no hallar más salida a la vida en este mundo

que todas las palabras, 

el instante que ya se está acabando, 

y esa boca. 

Akata.